написано 25-01-2008 22:22           

Хрипловато, с надрывом, летит по-над пропастью -
Бездной звездной непрожитых лет -
Голос дерзкий и страстный поэта Высоцкого,
Не сдержавший коней своих бешеный бег.

«Чуть помедленней» им никогда уж не мчаться,
Их хозяин не просит – теперь ник чему:
Ему в сердце народном навечно остаться
Удалось, как гитарную тронуть струну.
Припев:
За всю искренность, честность – любовь беззаветная!
И пусть мчится в стремительном времени век,
Будет помнить страна, как Большая каретная
Его вечную юность семнадцати лет.

Напряженно, как струны, натянуты нервы,
Рвется крик: «Все не так! Все, ребята, не так!
И певцы безголосы, бездарны, манерны,
И поют «под фанеру» ведь сущий пустяк.

Если б кони мои не сорвались бы в пропасть,
Пел бы так, что по тюрьмам сидело б ворье!
И достоинство, честь не утратили гордость,
И не пачкало б белых одежд воронье!
Припев:
Мне за искренность – ваша любовь беззаветная!
И пусть мчится в стремительном времени век,
Только помни, страна, как Большая каретная
Помнит юность мою тех семнадцати лет…
25.01.2008

написано 26-01-2008 19:17           

Вот наступили эти перемены:
Милльоны душ пропали за рубли
В стране, где обобрали “бизнесмены”
Народ свой, в “демократы” вырулив.

А чтоб не заводился червь сомненья
У тех, кто мог затылок поскрести,
Они легко, без совести зазренья -
Железом танков “нежно по шерсти”.

Ну... а поскольку “буйных” было мало
И не сыскалось в стаде вожаков,
В почете нынче “голубое сало”,
Но не в чести “заложница оков”.

И вот, когда уже наполовину
Смерть покосила нищенской косой,
Всех уцелевших добивают в спину
Реформами, дефолтом, “колбасой”.

А чтоб совсем не сдохли от бессилья,
Серп-молот у них сняли неспроста:
На столп державный взгромоздили крылья,
Свалив свой грех на идола-Христа.

И, не стыдясь, читают твои Письма,
Подробности смакуя горячо,
И лезут в душу, “безо всякого цинизма”
Плюя в колодец через левое плечо.

написано 26-01-2008 20:31           

Чуть помедленнее, кони,
чуть помедленнее...
В.Высоцкий

Не сложилось,не сталось,не выткалось
Вкривь и вкось..Вкривь и вкось..
Разметалось,на части растрескалось,
Не срослось,не срослось..
Не спасла,не согрела,не вывезла,
Кривизна,кривизна..
Синусоиду в линию вывела,
Прямизна,прямизна..
Ход понурый,растерянный,медленный,
По траве,по траве..
Вознесите-ж его привередливые!
К синеве,к синеве...
http://www.stihi.ru/poems/2006/11/04-1750.html

написано 05-02-2008 18:01           

"...Поэты ходят пятками по лезвию ножа,
и режут вкровь свои босые души..."

В.Высоцкий.
........................................................

Мы надеваем маски по утрам,
Играем "Жизнь"-спектакль одноактный.
Сплошь состящий из банальных драм,
Или комедий, переигранных стократно

Король, Любовник, Клоун, Чародей
Под масками ничуть не различимы.
Играем мы в порядочных людей
И верим, верим что не палачи мы...

Но был один. Он маску не носил
Был уязвим и грешен, но беспечно
Без маски жил, без маски пел и пил
Любил и ненавидел бесконечно...

Он, узнавал по трепету ресниц,
Тех, кто ни слов ни рифмы не нарушил,
Срывая маски беспощадно с лиц,
Он обнажал изранененные души...

И режиссёр, (а есть ли режиссёр?)
У этой старой, бесконечной пьесы
Ему спокойно вынес приговор.
Как видно не совпали интересы.

Ну что же, продолжайте маскарад
Вставайте вкруг, пляшите до упора
Играем "Жизнь"-спектакль в один акт
Плевать, что стало меньше на актёра...

Но может быть наступит этот час,
Когда мы все, спокойно без опаски
На сцену выйдем, как в последий раз
И сбросим с лиц беспомощные маски!

написано 09-02-2008 12:23            

Про бунтаря(памяти Высоцкого)

Концерт "Настроение" 1981 год...

Как и он было лето в загоне
Олимпийский огонь догорал
Вдоль обрыва неслись его кони
Выше всяких наград и похвал!

Деньги, почести, горькая слава...
С виду всё хорошо, только вот
Кислороду слегка нехватало
Перекрыли слегка кислород!

Впереди слишком острые камни
По напрасну назад не смотри
Пронеслиссь чёрной ласточкой сани
И исчезли за гребем скалы!

Небо вздрогнуло звонкую синью.
Эхо гор доползло до низин.
Нет его он покинул Россию...
Навсегда и отпел и отпил!

Он не вышел ни званьем, ни ростом
Но всю жизнь тяготился не тем.
Ему палки вставляли в колёса.
Тут и там, тут и там - каждый день!

Не закончил он даже и ВГИКа
Был актёром с судьбой наизлом!
И срывая свой голос до крика
Рвался в души людей - напролом!

Микрофонные стойки дрожали,
Как хрипел он, что не было сил!
И магнитные ленты впитали
Навсегда то, что он пережил!

Он увы в подхалимы не вышел!
И как все бунтари на Руси -
Был казнён непризнанием свыше
За шершавые песни свои!

Но ему как признанье за это
В кутерьме дискотек и кассет
Сквозь гранитные чьи-то запреты
Эхом вторили души в ответ

Он смеялся над славой неверной
Презирая расчёт и уют
В неугодных он был самый первый
И последний - где лавры дают!

Он на бой шёл с открытым забралом
И от сплетен дымилась спина
С перебоями сердце стучало
До последнего самого дня!

Жаль кальчужка короткая сильно
Перед смертью бунтарь пошутил
Нет его, он покинул Россию
Навсегда и отпел и отпил!

Он на нас израсходовал сердце
Пот и кровь вытирая на бис
И наверно хотя бы посмертно
Заработал себе бенефис!

"В чём секрет его песен, огромный?", -
Друг спросил..я сказал: "Отвяжись!
В каждой песни его неуёмной
Три аккорда плюс целая жизнь!"

написано 14-02-2008 22:29            

Я сам, иногда, пишу некие, как я их называю, "рифмованные произведения".

Моё отношение к Владимиру Семёновичу - с самого детства я впитывал каждое слово, каждый выдох Великого Человека, и понимал, сопереживал, плакал...

Всегда хотел написать Его памяти что-то, что охватывало бы и моё к Нему отношение, и характер самого Поэта, и всё, что я чувствую... Но, пока, я так ничего и не написал.
Поэтому, я беззлобно завидую тем, кто всё-таки сумел выразить в рифмованной форме свои чувства в этом вопросе.

Спасибо Вам огромное!

написано 26-10-2009 12:54         

Я совсем не был с ним знаком,
Но о друге мечтал таком,
Что меня не предаст тайком -
Хоть его жги огнем.
У дороги цветком таким
Он, назло многим, рос-таки.
Вы, вокальных дел мастаки,
Не споете о нем.

Пусть он связки пересмыкал,
Пусть не всяк его стих смекал -
Но зато он не пресмыкал-
Ся, как многие тут.
И когда в зале смех стихал,
Начиналася мистика
Его песенного стиха -
То был каторжный труд.

Он из самых последних жил
Не для славы и пел, и жил.
Среди всякой словесной лжи
Он себя сохранил.
И на круче, без удержи,
Всё накручивал виражи.
Видно, мало нас учит жизнь -
Тот убит, кто раним.